Petit matin gris dans le cou et dans les veines.
Sur la place, on démonte les manèges. On fait, à nouveau, la place nette. Ça fera moins de bruit et de tracas, pensent les riverains. Il faut qu'on prenne la route bientôt, semblent dire les bras des forains. Et dans la gorge, un minuscule fracas. Un petit serrement : n'être pas montée à bord d'une troïka, ne pas avoir eu le ventre retourné et les cheveux ébouriffés.
Petit matin gris, dans le cou et dans les veines.
Mais peu importe, puisque Michèle l'a bien dit : "Jamais les lampions ne s'éteignent, sur nos amours, ces fêtes foraines...".
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